— Французький романіст, філософ, публіцист, один із лідерів філософсько-мистецького напрямку екзистенціалізму, лауреат Нобелівської премії з літератури 1957 року
Зв'язком з людьми ми зобов'язані лише своїм власним зусиллям: варто припинити писати або говорити, варто відокремитися, і натовп людей навколо вас розтане; розуміємо, що більшість цих людей насправді готові відвернутися від нас (не зі злості, а лише з байдужості), а решта завжди залишають за собою право переключити свою увагу на щось інше; у ці дні ми розуміємо, скільки збігів, скільки випадковостей необхідні для народження того, що називають любов'ю чи дружбою, і тоді світ знову занурюється у темряву, а ми – у той лютий холод, від якого нас ненадовго вкрила людська ніжність.
Менш ніж за добу складно перетравити приголомшливі одкровення, що перевертають життя з ніг на голову і вимагають, щоб та голова терміново заклала нові основи подальшого життя.
Кажуть, душевні рани рубцюються - бездумна аналогія з тілесними ушкодженнями, в житті так не буває. Така рана може зменшитися, затягнутися частково, але це завжди відкрита рана, нехай і не більше шпилькового уколу. Слід випробуваного страждання скоріше можна порівняти з втратою пальця або зору в одному оці. З каліцтвом зживаєшся, про нього згадуєш, можливо, тільки раз на рік, - але коли раптом згадаєш, допомогти все одно не можна.
В глибині душі вона знала, що нічого жахливого з нею не трапиться. Вона не зійде з розуму і не накладе на себе руки. Одного разу настане день, коли вона знову відчує себе щасливою. Необхідно було тільки дожити до цього дня.
Глухий біль, схожий на всеосяжний похмільний сором, тицькався тупими кутами в серце, в мозок, в печінку, стискав нудотно своїми пружними моцаками світле яблуко сонячного сплетіння, навалювався і огортав, і чавив ззовні настирливим почуттям гіперсамотньої безвиході, бо таким болем, як і докорами і душевними муками похмілля, неможливо з кимось поділитися...
Тупцюватиму ніяково: а я жива… Для чого?! Що відбувається в нашій одній великій родині?.. Розідрана! Одні воюють, інші пиво п’ють… А я — де?.. У звичайному житті? Чи воно є? Там люди?.. Не хочу бачити людей!
Є люди, чиє життя подорожує крізь час і простір, а моє - ні. Моє життя лежить у сейфі. Або у шафі. Хтось має його відімкнути й випустити у час і простір.
За шибою ледь розвиднюється - ще не час прокидатися, не хочеться...Не хочеться ані прокидатися, ані знову поринати у сновидіння - хочеться опинитися по той бік декорацій...